Description

---

En samling av 49 historiske fotografier med originale bildetekster om batliv, fiske og fangst i Newfoundland og Labrador, Canada 1965-1966. Inkludert grafiske bilder av en selfangst] Tatt av John Penny en 18 ar gammel volontortjeneste Overseas (VSO) laerer fra Storbritannia som bodde og arbeidet i lokalsamfunnet skolen 1965-66. Fotografiene er et viktig bidrag til det kulturelle, utdannings-og naturhistorie i perioden og vakkert bilde av den rik vev av liv i og rundt Nain pa den tiden. Hvert fotoalbum fokuserer pa ulike aspekter av samfunnets levemate. Obs: Enkelte lesere kan finne noen av fotografiene forstyrrende. Cover fotografi: bote garn pa Wharfe, fotografier hoflighet John Penny] Norsk Edition]

About the Author

---

Llewelyn har jobbet med The Hederlig Canadian Senator William (Bill) Rompkey, pa a skrive historien til Volontortjeneste Overseas (VSO) i Labrador. Dette er hva Bill skrev i sitt brev til den forste samvaer av VSO aerere pa Pateley Bridge, North Yorkshire 1 til 3 August 2003, ..". Labrador kalt til deg, og vi ringer deg na. Jeg haper du vil gjore det du kan i lopet av disse dagene til a fylle i Labrador posten med dine minner og refleksjoner. Dette vil ogsa vaere et viktig bidrag til Labrador historie. Men hovedsakelig jeg haper du nyte tiden sammen. Llewelyn Pritchard har gjort en bemerkelsesverdig jobb i a bringe dere sammen. Han er lur som Holmes og sa vedvarende som Poirot. Han kan ogsa vaere en stor Kanadisk! Vi skylder ham mer enn vi kan si. Det er hans hendelse, og jeg vet det vil bli vellykket. Alle gode onsker. Bill Rompkey" Interview with Llewelyn Pritchard: Where did you grow up and how did this influence your writing? I grew up on the Black Mountain north of Swansea, South Wales. I haven't really got a clue how this influenced my writing except I suppose it instilled in me a great love of nature, adventure and the outdoors. I am the son of an elite collier and I would much rather take this opportunity to dedicate this great poem to his memory: In Memory of my Dad "My father was a miner, He worked deep underground; The rush of drams and clanking chains. They were his daily sounds. He worked so far below the ground. Where coal was hewed by pick, The work so hard and wages small He didn't dare go sick. He crawled upon his belly. In drifts so low and narrow, The wind it whistled down the shaft. It chilled him to the marrow. He ate his food from a Tommy box, Shaped like a slice of bread, While squatting down upon the ground, Where spit and crumbs were shed. His water, it was in a Jack, to wet down clouds of dust, That gathered daily in his throat and lungs. Where it formed a deadly crust. We would listen for his footsteps, He then came into sight: This man, our Dad, as black as black, just like the darkest night; Right down his back white rivers ran amongst the dirt and grime, But you cannot wash away blue scars. That you get down the mine. Years now have passed. My father gone, But I am proud to say, My Father was a miner, until his dying day." by William Holden